Sueños cultos

 

Marcaba el reloj analógico de la pared ya las cuatro en punto de la tarde. Un ambiente triste imperaba en el comedor. Magno Sofía sostenía su cabeza, que mostraba un semblante desazonado, con la mano izquierda. Era inaceptable todo cuanto narraba su buen amigo Justino Hurtado, cuya vida política había alcanzado su fatal desenlace. Un hombre honesto, cualificado y apto para aquello que perseguía altruistamente había sido forzado a abandonar las ambiciones que compartía con quienes lograban hallarse en la cúspide del éxito político.

- ¡Es vergonzoso! – exclamó Magno –. Era para ti, excelente político potencial, inapelable. Son demagogos codiciosos e inexpertos que alimentan la ignorancia popular quienes ascienden hasta la cima del poder o se aproximan a ella, no tú ni nadie semejante. Sus discursos rezuman embustes y en el interior de sus partidos se premia la cercanía al punto en que convergen la codicia, el carisma, la carencia de cualquier escrúpulo capaz de impedir obrar deleznablemente, la imagen y toda cualidad que conduzca a la maximización de votos y beneficios económicos. ¿O has extraído una conclusión diferente?

Justino, cariacontecido, suspiraba, atento a su eviterno amigo. Sus ojos reflejaban un remordimiento salpicado de resentimiento. Cada palabra que Magno enunciaba, pese a su nula experiencia política, constituía un mensaje de absoluta solidez. Sin embargo, durante sus años como militante, no solo fue testigo de conductas despreciables, sino que también había conocido gente de gran calidad humana. Magno siempre había reflexionado de una forma un tanto extremista, pero era admirable su carácter abierto y racional. En tono serio, aunque afable, respondió:

- No tienes fe, Magno, eres demasiado pesimista. Sí, la corrupción abunda y muchos se alzan con ella, pero la gente y sus agrupaciones cambian. Yo, aun con un historial de gratas experiencias, he fracasado, pero he tratado de contribuir a la mejoría del panorama, y es necesario que otros persigan el mismo fin para propiciar un cambio, que no será posible si no se intenta. Además, no todo el mundo choca con un lastre letal como esa lacra de Corona, que ha provocado mi expulsión y la de muchos otros compañeros del partido a los que ha envuelto en problemas legales culpándolos de provocados causados por él.

Magno no fue sorprendido en absoluto por la respuesta. Nadie identificaba la raíz de los problemas. Se le solía calificar de extremista por su criterio, dado el carácter abrumadoramente analítico del mismo. Sus argumentos solían partir de la metafísica, la ciencia, la historia o cualquier origen comprendido gracias a la profundización en una regresión de causas de las adversidades contemporáneas, mas muchos de sus receptores, presas del desconcierto, preferían la enmienda tardía en lugar de la prevención, excepto    cuando era ya demasiado tarde. No se hallaba ante una excepción. Se dispuso, sin dificultad, a pronunciar su contestación, pero se le adelantó su esposa:

- Corona – enunció Aurora Minerva, sin perder la compostura, en un tono que denotaba con meridiana claridad la animadversión profesada al sujeto –, Cardo Corona… Nunca lo he soportado, ni con catorce años ni hoy, tras casi tres décadas.

- Siempre hemos escuchado cada palabra tuya sobre él y sus heroicas hazañas – respondió Justino, con sarcasmo –. Te comprendemos, y yo el primero. Era el mismo imán de conflictos que hoy, ¿verdad? Y, para colmo, cualquier día lo veremos en la televisión otra vez. Considerando su forma de complacer a sus superiores, apoyando sus actos incondicionalmente y asistiendo a todas las asambleas y manifestaciones que le convienen, dudo que falte mucho.

- Un soez, un embustero, un petulante, un vanidoso, un ignorante, un perezoso, un interesado, un mujeriego egoísta… pero astuto: siempre lograba escabullirse; lanzaba la piedra, escondía la mano y lograba lo que ansiaba. Si le convenía, se aprovechaba de la inocencia de otros, como yo y más compañeros, compañeras en especial. Para incrementar sus calificaciones, trataba de parecerles lo que no era a los profesores, a quienes bañaba en injurias en su ausencia.

- Y de ese modo – intervino Magno, con voz pausada, alternando entre Aurora y Justino la dirección de su mirada –, priorizando sus intereses y valiéndose de subterfugios y lisonjas, es como Corona y sus semejantes atraviesan los filtros políticos que han supuesto una barrera para ti. No obstante, su triunfo no es la enfermedad, sino el síntoma, síntoma de la necedad inherente a la especie humana.

- Ya tardabas – pronunció Justino, clavando sus pupilas en las de su Magno –. Te rindes antes de comenzar. Partiendo así, por supuesto que está todo perdido. “La necedad inherente a la especie humana”. Nunca lograré comprender ese pesimismo constante tuyo según el que la buena voluntad lleva al fracaso. Es posible cambiar esto, ¿o no existen países con políticos competentes, o al menos más que los españoles?

- ¿Cambiar esto? No así. No aprendemos de la historia, con independencia de cuánto propugnemos los profesores, si lo hacemos, la valoración popular óptima y la aplicación de su estudio. Todo cuanto sucede hoy en las instituciones que nos gobiernan ha sucedido, difiriendo en meros matices, durante cada breve o larga era. Observad a los jóvenes: atienden a tendencias efímeras que olvidan tras su reemplazo sucesivamente. ¿Cómo valorarían entonces episodios tan pretéritos como aquellos de que los informamos y jamás aprenderán empíricamente?

- ¿Tampoco confías en la juventud? Tiene todo el potencial necesario para relevarnos, o más incluso. ¿Cuál es su problema? 

- El mismo, con nimias diferencias, que azota a cada generación: la insuficiencia del uso de la razón que poseen en su juventud cultiva la semilla regada durante el resto de su vida, floreciendo así la obstinación, que contrasta con las alteraciones constantes de nuestro entorno. Corona es un sujeto idóneo para su lograr su fin: su estatura supera el         promedio, su rostro es simétrico, su voz suena grave, su complexión cumple con los estándares populares de belleza y su ingenio y voluntad son aptos para ello, aunque esconda tras toda una mezquindad que no puede disimularse a la perfección. Los votantes, pasionales y concupiscibles, no analizan las propuestas de aquellos a quienes pretenden entregar el poder, sino que permanecen susceptibles de la manipulación que los domina mediante discursos populistas e imágenes satisfactorias. Si ellos no buscan el verdadero conocimiento, naturalmente, tampoco sus representantes. Y Corona es un simple megalómano ignorante y vanaglorioso, solo buscó sus títulos, al igual que la desafortunada mayoría del alumnado, ¿no es así, querida?

- Sus títulos y mucho más – añadió Aurora, ligeramente intranquila por la saturación que exhibía el rostro de Justino –, pero no estudiaba motivado por aprender, eso saltaba a la vista. Al menos así era cuando coincidía conmigo. Afortunadamente, él siguió el camino de la política y yo preferí el del arte.

- Bien – respondió Justino a Magno –. ¿Qué propones? ¿Debemos permanecer encerrados por nuestra autopercepción? ¿Ni siquiera somos capaces de mejorar ligeramente la sociedad y la política que nosotros mismos hemos construido? ¿No somos flexibles en absoluto?

- Por supuesto que sí, mas no fueron los políticos quienes integraban aquel colectivo al que Mandela debió convencer para propiciar un cambio social ni la copa de un árbol lo que debe cercenarse para impedir su crecimiento o deshacerse de él por completo. Jamás huiremos de la necedad intrínseca que tanto lamento, pero, si podemos mejorar desde nuestra cotidianidad hasta la política, la clave radica en la mentalidad popular y no en lo que la misma ya ha designado.

- A veces no comprendo – dijo Justino entre suspiros – por qué impartes Historia y no Filosofía, teniendo también dicha carrera.

- ¿Impartir Filosofía sin filosofar ni estimular el pensamiento crítico? En la educación española prima hegemónicamente el aprendizaje memorístico – pronunció Magno, comunicando mediante sus gestos, tono y expresión la seguridad con que enunciaba su respuesta –. Prefiero instruir en una rama del saber a cuyo método didáctico óptimo puedo aproximarme.

Justino se disponía a prolongar la amistosa discusión. No obstante, puesto que hubieron comido antes de la conversación, llegó Ángela, su esposa, sosteniendo una bandeja con cuatro cafés humeantes.

El frío silencio contrastaba con el calor y el vapor que desprendía el café. Ángela sostenía su taza y bebía pequeños pero frecuentes tragos. Magno, Aurora y Justino, meditabundos, reflexionaban acerca de las palabras que habían intercambiado recientemente. Aunque las discordaban, la comprensión y la empatía eran recíprocas, pese a cuánto le costaba a Justino creer que la complejidad de los argumentos de Magno no disimulase una vulneración discreta de alguna ley lógica. Ángela observaba a su marido y a sus amigos, siéndole suscitada una curiosidad que la condujo a comentar:

    - Qué callados estáis.

    - Es el café – respondió Justino –. Je, je.

    - Y las conversaciones – añadió Aurora –, que aportan mucho que pensar.

    - Ja, ja, ja – rio Ángela, de forma apagada y en voz baja –. No esperaba nada muy diferente.

Durante una hora aproximadamente, se sucedieron diálogos acerca de temas baladíes y otros ya abordados aquel día. Tras todos ellos, Magno y Aurora debían abandonar el domicilio de sus amigos. En una calurosa despedida, Magno incitó a Justino a apostar por el pensamiento positivo, a fijarse en sus más destacables virtudes y a no culparse del fracaso económico en que había derivado, mientras su receptor, con viva gratitud, reconsideraba el pesimismo constante que le había atribuido a quien estaba evidenciando fehacientemente lo contrario. Lo observaba fijamente sin saber con exactitud qué decir.

Magno debía acudir a la universidad donde trabajaba para investigar en un proyecto del que era voluntario. En marcha, dentro de su automóvil, conversaron en busca de algún modo de ayudar a Justino y a Ángela, pero el resultado no fue más que un sentimiento de impotencia.

Cernida la noche y concluida su labor, Magno abandonó el centro y Aurora lo esperaba ya sentada para conducir. A la salida, vio a uno de sus alumnos habituales junto a otro muchacho. Los jóvenes permanecían inmóviles, sentados en un banco y sosteniendo sus teléfonos móviles como si sus ojos necesitasen visualizar la pantalla incesantemente para salvaguardar su salud. Junto a ellos, había una mujer de unos ochenta años de edad que los miraba dubitativa y con cierta preocupación. Antes de marcharse, decidió saludarlo:

    - Buenas tardes, Carlos.

Tras un par de segundos, el joven alzó la cabeza con una mirada estólida, aún en la transición psíquica del mundo virtual al tangible. El docente, tan acostumbrado a la adicción popular como aterrado por la misma, lo miraba con expresión paciente e insatisfecha.

    - Ah, hola, profe, ¿qué tal?

    - Bien, sin ningún vicio que me lastre. ¿Y tú?

La anciana reía. Concordaba con el profesor en lo referido al comportamiento estúpido de los muchachos.

    - Todo bien – respondió Carlos, echando otro vistazo momentáneo a la pantalla –.

    - ¿Estás preparado para el examen del jueves?

    - Pfff… Pues más o menos. Entre el Pedro I, el Alfonso VI, que si los moros, que si los cristianos, las guerras, las batallas… Qué tostón. A ver si me lo quito ya de encima, apruebo y me lo quito.

    - Ja, ja – rio Magno, en un tono irónico y con el fin exclusivo de no expresarse de forma más desagradable –. Qué pasión te mueve por lo que estudias, por lo que escogiste voluntariamente entre la inmensa diversidad de opciones.

    - Profe, sí me gusta la historia, pero este temario es un tostón y casi que me lo quitaría si pudiera. Me hago un lío… No me acuerdo ahora ni de cómo llamaban al Pedro I.

    - ¡El Cruel! – intervino la señora.

    - Eso, abuela, es verdad – dijo el alumno, mientras Magno lanzaba una mirada alegre a la fémina –. Joder, sabes más que yo estudiando…

    - Es usted Magno, ¿verdad? – continuó la abuela de Carlos –.

    - Correcto, señora. Encantado de conocerla.

    - El placer es mío, señor. Mi nieto me ha hablado muy bien de usted. 

    - Me alegra que estés satisfecho conmigo, Carlos, aunque no disfrutes tanto del temario…

    - Pero eres el que explica mejor – respondió el joven –. Los otros profesores solo leen una presentación como si fueran alumnos exponiendo. Además, tú te preocupas por nosotros.

    - Ya ves – dijo el otro muchacho, a cuyo teléfono se le había terminado justo entonces la batería –. Es que… Pfff… Lo que hay que empollar y aguantar para cobrar bien en unos años.

Magno Sofía frunció el ceño ligeramente y separó los labios para hablar, cuando la abuela dijo:

    - Qué chicos. ¡Pues ya me habría gustado a mí poder estudiar con vuestra edad! Sin embargo, lo único que podía hacer era trabajar para no pasar aún más hambre. Además, poco me faltaba para parir a tu padre. Y vosotros os quejáis.

    - Carlos, tu abuela sabe lo que dice, escuchadla – recomendó el docente –. No valoráis vuestro privilegio. Estoy convencido de que escasean quienes enfocan nuestro día a día del mismo modo que ella.

Ambos muchachos permanecían en un silencio incómodo cuya salida no encontraron por sí solos. Creyendo evadirse eficazmente de la realidad, como siempre ocurría, huyeron observando de nuevo las pantallas de sus teléfonos, pese al agotamiento de la batería de uno de ellos, cuyo dueño lo miró igualmente, pues lo hacía de forma empedernida. La gran afinidad entre Magno y la anciana, quienes disfrutaron del diálogo y del silencio, fue la más clara conclusión extraída de la conversación, que debía finalizar.

    - Lamento la brevedad del encuentro – se disculpó Magno –, pero debo marcharme.

    - Entiendo, profesor – contestó la abuela –. ¡Uy! Dónde están mis modales. Me llamo María Adelaida. No me había presentado.

    - Ha sido un placer, señora. Extraviaremos invaluables riquezas cuando la sabiduría de su generación cese de cuidarnos. Carlos, hasta pronto. 

    - Cuídate, profe – respondió el joven, levantando la cabeza –. Y no quiero decepcionarte, no creas que no tengo ningún interés.

    - Ja, ja, ja. Confío en que no me decepcionarás: eres muy joven y de gran potencial.

Tras despedirse solo de su alumno y de la anciana, dado que el amigo de Carlos ni siquiera se dignó a presentarse ni a dirigirle una sola palabra, sino que se había limitado a intervenir brevemente empleando un lenguaje coloquial como siendo únicamente los dos estudiantes quienes nutrían el diálogo, Magno entró en su pequeño automóvil para abandonar la descomunal urbe de Madrid, tras todo un día allí, y dirigirse finalmente al parvo pueblo donde residía junto a su esposa.

Terminando la cena, Aurora percibía ensimismado a su marido. Se sentían saturados y habían conversado poco durante el trayecto: siempre habían rechazado la idea de distraer a un conductor.

    - Y… ¿cómo ha ido? – preguntó la mujer, con el interés y la atención que la caracterizaban –. ¿Algún nuevo avance importante?

Magno negó con un lento movimiento de cabeza y, seguidamente, casi susurrando, pronunció:

    - Se cancela el proyecto.

    - ¡¿Cómo?! ¿Por qué? ¿No disponéis de medios suficientes? ¿No hay bastante gente?

    - No hay interés.

    - ¿Que no hay interés?

    - ¡No hay interés en descubrir nada, solo ánimo de lucro! Ha sido la colisión de intereses la muerte de toda la investigación. Hoy ni siquiera se ha hablado de arqueología. Se ha negociado. Nada más.

Aurora miraba fijamente a su cónyuge, cabizbajo. Solo anhelaba verle una sonrisa y el estado sosegado y feliz que frecuentaba. Agarró su mano mientras meditaba qué responder. Sentía una impotencia similar a la que le producía la coyuntura de Justino y Ángela. El día había sido un cúmulo de decepciones críticas.

    - Es patético – declaró ella, concordando sinceramente con el pensamiento de Magno –. Así progresa la sociedad.

    - Y siempre así. Es solo nuestro dinero el aporte que nos precisan. Nuestro sucio dinero, querida, nuestro poder adquisitivo, nuestro poder para acaparar bienes y consumir servicios. Un simple medio de cambio y cobro es lo que se ha designado como regidor universal. Nuestro dinero y, casi me olvido, también nuestro tiempo y nuestro control.

    - Nos seguiremos teniendo el uno al otro – dijo Aurora, con el fin de consolar a su marido –, y a más gente con quien congeniar y por quien esforzarnos.

    - Por supuesto. Y, si hoy ninguna lágrima se halla forzada a salir de mí, es debido a quienes mencionas. La educación doméstica y académica hoy, no obstante, se niega a conservar a esas personas. El atisbo de esperanza que representan se disipa paulatinamente, como un rayo de luz solar que desaparece eclipsado por las nubes oscuras anunciantes de una tormenta devastadora.

El silencio se cernió sobre la pareja. Los ojos de Aurora comenzaron a brillar. Magno la abrazó y ella besó su mejilla.

                                                                    Álvaro Galán Dávila – 2º de Bachillerato 

                                               Primer premio. Concurso de Relato Corto 2023/2024

                                                                                          IES VALLE DEL HENARES

 

    Soy Adrien Alexander Dubois, un joven terrateniente americano descendiente de una familia noble francesa caída en desgracia durante la Revolución de 1789, también soy licenciado en historia de las religiones y un aficionado a investigar sobre antiguos cultos y sectas desconocidas por la gran mayoría de la gente. Heredé mis terrenos cuando mi padre cayó enfermo de la mente combatiendo en la Gran Guerra, por lo que ahora vive encerrado en un hospital psiquiátrico. Al ver que tenía amasada una buena cantidad de dinero la cual crecía, me decidí a recomprar las antiguas posesiones de mi familia en Francia para utilizar la antigua mansión familiar, la Manoir d’Ango, como vivienda de vacaciones. Comprarla no fue algo excesivamente complicado, ya que ofrecí directamente una suma muy jugosa, además, en cuanto la vi, me cautivó y enamoró a primera vista. En un casi perfecto estado de conservación, es una mansión renacentista con un famoso palomar capaz de albergar hasta 3200 palomas, contando también con un precioso patio central, y no solo me atrajo lo arquitectónico, sino también el ambiente de los alrededores, ya que se encuentra a solo dos kilómetros de la playa, en la pequeña localidad de Varengeville-sur-Mer. Todo esto ocurrió en octubre del 1924, y para el verano del siguiente año ya estaba todo en perfecto estado, ya que hubo que hacer una serie de arreglos menores antes de que me instalase allí. Sin embargo, sentía que en esa casa ocurría algo extraño, y fue entonces cuando los obreros me dijeron que por la noche ocurrían sucesos extraños, que se veían unas extrañas luces flotando por los alrededores del palomar, pero en ese momento me pareció una superstición inventada por unos obreros que habían escuchado demasiadas historias de fantasmas.

    Me instalé plácidamente en una de las habitaciones más cercanas al palomar, para demostrar que ahí no había nada extraño, pese a que soy una persona dispuesta a escuchar diferentes teorías paranormales. Durante la primera noche estaba exhausto, por lo que caí rendido en la cama y no desperté hasta bien entrada la mañana, pero para la siguiente noche me decidí a ahorrar energía para no dormir tan profundamente, así que organicé una cena con unos amigos. Fue una cena sencilla a la vez que animada, donde tratamos temas diversos, incluyendo las extrañas luces, sobre las cuales hicimos un par de bromas. Cuando se hubieron retirado todos de madrugada, decidí dar un pequeño paseo por el patio para relajar un poco la mente, cuando de repente las vi con nitidez, pero no eran unas luces normales y corrientes, ya que estas eran unas luces titilantes como llamas que flotaban a unos cuatro o cinco metros de altura, pero de variados colores, que iban desde el rosa al azul, y de ahí, al naranja. Entonces, lo atribuí a que habíamos bebido demasiado en la cena, pero esa noche tuve sueños perturbadores, soñé con extrañas apariciones en el palomar y voces que suplicaban ayuda desaforadamente. 

    Cuando a la mañana siguiente me levanté, pese a estar cansado debido a la ligereza e inestabilidad de mi sueño, desayuné y me encaminé decidido a investigar que estaba pasando. Lo primero de todo fue interrogar a varios de los obreros, y todos coincidieron en algo que me pareció sumamente extraño, que todos ellos habían visto luces blancas o amarillentas, como si fuesen de una bombilla, nada comparable a lo que yo vi la noche anterior. El próximo paso era hablar con el señor Arthur Dupont, el anterior dueño, y tratar de averiguar si le había ocurrido algo así, por lo que concerté una cena con él esa misma noche. Después de un rato de agradable conversación, me atreví a sacarle el tema de una manera casual:

-Me comentaron los obreros que por la noche sufrieron algún que otro suceso extraño, ¿le ha ocurrido algún suceso de índole desconocida en su tiempo en la mansión?

-No me diga que va a dar bola a las habladurías de unos simples obreros, Dubois, ¿acaso está asustado? -inquirió Dupont en tono de mofa.

-No, la verdad es que no, pero ya conoce usted mi interés por estos temas, que podríamos llegar a considerar forteanos.

- ¿En serio lee las barbaridades que escribe ese loco de Charles Fort? Le creía un hombre de ciencia, Dubois.

-Que lo lea no quiere decir que lo crea, aunque sí que tiene razón cuando dice que ocurren cosas que escapan a la comprensión de la ciencia actual, piense en las fotografías de William Hope, es algo extraño...

-No seré yo el que se lo niegue, pero que sea extraño no quiere decir que sea verdad.

-Desde luego que no, pero nos estamos desviando de la pregunta original, ¿vivió usted algo inexplicable durante su estancia en la mansión?

-Ahora que lo dice, yo no lo viví, pero algunos criados dicen haber oído gritos en el palomar, cosa que descarté inmediatamente, ya que, como se habrá percatado, soy un hombre escéptico respecto a lo paranormal.

    Después de escuchar esta declaración por parte de Dupont me quedé completamente paralizado, ya que las dos cosas que había soñado ya habían sido vividas por otra gente anteriormente, lo cual significaba que de verdad en ese palomar había algo raro, entonces me retiré con la excusa de que era tarde, pero lo que de verdad me importaba era volver a ver el palomar e investigar lo que fuese que estuviese pasando ahí. Al llegar a casa me decidí a dormir unas horas para tener la mente más lúcida y que mis investigaciones al día siguiente fuesen más fiables y de mayor calidad, además, quería ver si volvía a soñar con ello, lo cual ocurrió, pero sin ninguna novedad, soñé exactamente lo mismo que la noche anterior. 

    Al levantarme al día siguiente, me dirigí directamente al palomar donde después de largas horas de observación minuciosa me di cuenta de que había unas extrañas escrituras en la base de uno de los reposos de las palomas en un idioma que después descubrí que era gaélico, copio aquí el texto literalmente: “chan urrainn ach teaghlach ar sàbhaladh, chan eil fios aig duine dè a thachras a-màireach”, lo cual se traduciría como: “solo la familia puede salvarnos, nadie sabe lo que va a pasar mañana”. En ese momento me di cuenta de que el problema de esa casa solo podía ser resuelto por mi famila.

    Contacté con varios amigos que tengo en el mundo del espiritismo y la brujería y entre todos llegamos a la conclusión de que en ese palomar habían pasado crímenes que no permitían desacansar a quienes los habían sufrido, por lo que decidimos que lo óptimo allí era realizar un exorcismo, después de lo cual, misteriosamente, esa inscripción gaélica desapareció y, desde entonces, lo único extraño que ocurrió fue cuando soñé que aparecía una mujer y me agradecía por lo que había hecho por su familia, ya que fueron asesinados donde se aparecían por un culto a un antiguo y sangriento dios galo que mantuvo mi familia durante cientos de años, ya que el primer documento que hay de ello data de la época de Carlomagno y ya lo trata como algo muy antiguo. El culto actualmente está extinto, ya que se acabó con la parte de mi familia que murió en la Revolución. Entonces le pregunté el porqué yo veía las luces diferente a como las veían los demás, y resultó ser que, al ser de la familia que perpetró los asesinatos, solo bajo mi iniciativa se podía remediar. También me explicó que el color de las llamas indicaba la edad que tenían al morir, según más cerca estuviesen de la niñez, más cerca estaba la llama del rojo, y según fuesen más mayores, más se acercaba al violeta. Desde entonces me siento mucho más liberado, no tengo estrés y creo que he liberado de un peso a mi familia, ya que, si no, por la locura de mis antepasados habría sido un problema que habrían heredado mis descendientes.

                                                                                           Asier  Pereira Regidor (1º Bachillerato)

                                                                             2º Premio. Concurso de Relato Corto 2023/2024

                                  IES VALLE DEL HENARES

Volverte a ver en 2077

 

    Desde el año 2030, si en mis lagunas sé ubicarme, el gobierno decidió crear un sistema de control de población mundial. La gente desaparecía y aparecía de nuevo según era conveniente por la población mundial, la economía o porque a los partidos políticos les interesaba por alguna razón que desconozco.

    Recuerdo bien aquel día: 19 de mayo de 2032, era martes y salíamos de la universidad; tú eras de ciencias. Recuerdo cuánto amabas la carrera de medicina y yo, de letras, estudiaba la carrera de Derecho. Recuerdo perfectamente tu sonrisa aquel día, seguro que la mía tampoco se quedaba atrás. Después de mucho, ambos teníamos una tarde libre que coincidía; tarde que pasaríamos juntos, como cada vez que podíamos, aunque no eran muchas las ocasiones.

    Caminábamos hacia mi piso, pasando por un parque cercano, los árboles estaban en flor, cosa que te fascinaba, y por ello siempre te oculté mi alergia al polen. Los niños jugaban al escondite y las abuelas charlaban en los bancos y, por un efímero instante, sentí que todo era perfecto.

    Hasta que, cuando caminábamos, exclamaste mi nombre con la voz quebrada. Me giré y vi algo que jamás me hubiese gustado ver; te miré de arriba abajo y observé cómo empezabas a desaparecer. Con las manos temblorosas me acariciaste la cara y, aun siendo tú quién se iba, me limpiaste las lágrimas y me consolaste cuando comencé a llorar. Recuerdo nuestro último abrazo, cómo me aferré a tu cuerpo, qué pronto desapareció, y con él, una parte de mí.

    El tiempo pasó y terminé la carrera. Recuerdo que, tras emborracharme en la fiesta de graduación, lloré con tu recuerdo y extrañé más que nunca tu presencia: tus manos en mi cintura, tu cabeza en mi hombro y que me susurrases al oído que te querías ir a casa, pues odiabas las fiestas.

    Tras muchos años de trabajo se me llegó a considerar una gran abogada, mucha gente se cruzó en mi camino, cuestionando mi trabajo y no les culpo, yo también lo hice alguna vez.

    Siempre me cuestioné por qué no llegué a superarte, mi razón siempre me dijo que era capaz, que podría hacerlo y, sin embargo, nunca pude lograrlo, porque cuando creía hacerlo, cuando otro hombre me rozaba, de manera inconsciente buscaba tus ojos en vez de los suyos y quizá aquello fue mi perdición.

    ¿No es acaso extraño ver cómo la razón y la pasión son tan diferentes? La razón sabe qué es lo mejor, pero mis pasiones son como un niño pequeño en un parque; no tienen control y te acabas raspando las rodillas. Por eso siempre me he preguntado hasta qué punto nuestros sentimientos se llevan por delante todo el razonamiento lógico que somos capaces de obtener en algún momento de racionalidad, que, en mi caso, suele ser temporal.

    Siempre me cuestioné si era una hipócrita o tenía doble moral, pues me prometía a mí misma seguir adelante y, por mucho que lo intenté, no pude; ¿cómo lo hice para cumplir todas las promesas que hice a otros, pero no lo que yo me prometía a mí? Quizá mi manera de actuar era cuestionable, pero ¿qué más da?

    Los años siguieron pasando y con ellos mi cuerpo envejeció, mi experiencia duplicó desde la última vez que te vi y entonces entendí el refrán que mi madre solía decirme “Más sabe el diablo por viejo que por diablo”; mucho sabía ya y poco podía hacer, los años se me echaron encima y los llevaba en la espalda, quizá por eso me dolían tanto las rodillas.

    2077 llegó y con él mi jubilación, ya no recordaba tu voz, el color exacto de tu pelo ni el olor de tu cuerpo; apenas recordaba nada de ti, pero aún seguías ahí, en mi pecho clavado como una bala.

    Con tiempo y paciencia me adapté a mi nueva rutina, era bastante independiente. El cartero venía frecuentemente, al igual que el chico que me traía la compra o muchas otras cosas que, seamos realistas, no tienen ni relevancia ni importan a nadie.

    Un día, sin embargo, llamaron a la puerta a una hora inusual, me levanté como pude, pues mi espalda y cadera estaban que no daban para mucho más, al igual que yo, que ya tenía un pie en la tumba como decía el vacilón del cartero cada vez que me veía con el bastón, las arrugas y los ojos siempre cansados.

    Abrí la puerta, te vi, ahí de pie luciendo exactamente igual que el día que te fuiste. Se me llenaron los ojos de lágrimas y tú, sin embargo, me miraste con los ojos abiertos como platos. Pude ver cómo un ramo de tulipanes cayó de tu mano, la que tenías tras tu espalda. Solo pude comprender que, aunque tú te quedaste en 2032, yo vivía en 2077.

                                                                                        Julia Alcántara Espadas (4º ESO)

  Premio accésit. Concurso de Relato Corto (2023/2024)

IES VALLE DEL HENARES

Liga de debates

 

El IES Valle del Henares llega a la final de la Liga de Debates Provincial tras eliminar al IES Liceo Caracense en la semifinal.

El equipo de 4° de la ESO formado por Julia Alcántara, África Bravo, Miguel Colomo y María del Melado,dirigido por el profesor Fernando Meza, disputará la final en las Cortes de Toledo.

¿Debe el arte ser útil?

IOANA BRISSEIS CHICU

Si entendemos que el arte es útil solo cuando sirve para educar solo cuando sirve para educar y modificar aquello que es pernicioso en la sociedad, podría fácilmente defender el estar en contra de ello, pues al igual que se discutió en clase que el arte no solo sirve para entretener, tampoco sirve solamente para enseñar.

Como estoy totalmente a favor de que el arte es útil, me gustaría decir que su utilidad se da tanto si queremos usarlo para algo personal (es decir, no tiene un propósito para el resto, sino para nosotros como, por ejemplo, entretenernos con algo que no requiera pensar mucho, representar lo que sentimos, “matar el tiempo”, adquirir conocimiento, etc.), como si queremos influir en los demás, ya sea enseñando, educando, creando conciencia sobre un asunto, entre otras cosas.

El arte se ha convertido en algo esencial en nuestra sociedad: ha formado parte de miles de generaciones y ha estado presente en muchas épocas a lo largo de la historia (podríamos decir que desde las primeras pinturas rupestres creadas por el Homo sapiens). Los momentos específicos en los que estas obras se crean permanecen en el tiempo y hacen que podamos conocer la época, lo que se critica o defiende de ella, las costumbres, los valores morales correspondientes, etc.

Debido a la fuerte influencia del arte, podríamos decir que “transforma”, algo que me resulta increíble y chocante, pues esta “transformación” se puede dar de muchas maneras como, por ejemplo, cuando el autor analiza una de sus obras pasadas, siendo capaz de verse en una especie de espejo para así poder reflexionar sobre un “yo” pasado, consiguiendo analizarse a sí mismo, lo que le puede llevar a iniciar un proceso de mejora. Quizás, en ese tipo de momentos, pueda llegar a compadecerse de él mismo, porque el tiempo que “envuelve” a la obra es “estático”, es decir, nunca cambiará, por lo que ese “yo”, observado con los mismos ojos, pero, a la vez, por unos distintos, estará permanentemente “condenado” a ese sentimiento que una vez el autor sintió. Otro modo de “transformación” podría ser cuando el arte se utiliza para atacarse a sí mismo”. Recordemos que, si el Neoclasicismo no hubiese existido con sus específicas normas para el arte (recogidas en la Poética de Luzán), el Romanticismo, que antepone los sentimientos a la razón, no se hubiese alzado ante ello rompiendo totalmente con dichas normas. Este hecho me lleva a decir que el arte es una manera de “alzar la voz” indirectamente que, a lo mejor, muchos deciden ignorar en un principio, pero que muchos otros tomarán en consideración y, por lo tanto, abrirán los ojos, consiguiendo así abrirse paso silenciosamente en la sociedad y logrando mayor voz y voto.

Gracias al arte, podemos llegar a entender aspectos que anteriormente no podíamos comprender. Nos hace reflexionar, conocer y aprender; hace que nos emocionemos, nos identifiquemos, que pongamos palabras y demos “forma” a aquello que no sabemos explicar y encontramos “difuso” e, incluso, ayuda a hacer que el perdido se sienta un más encaminado. De hecho, el arte es tan beneficioso psicológicamente que se utiliza como terapia porque estimula al individuo.

En conclusión, el arte es esencial en la existencia del ser humano, puesto que es algo que nos caracteriza y, no en vano, ha influido y sigue influyendo notablemente a nivel personal y a nivel mundial. Llegados a este punto, podemos ver que el arte no debe ser útil, porque, simplemente, lo es.

Relato de terror

 EL MISTERIO DEL BOSQUE

 

Enrique, Luis y Martina habían decidido vencer todos sus temores y pasar la noche en el castillo embrujado.

En realidad, era un torreón lo que quedaba del castillo. Todo lo demás eran ruinas. En el pueblo decían que estaba encantado y que ocurrían sucesos terroríficos y por eso no se debía ir por la noche.

Los tres amigos no lo creían. Además, pensaban grabarlo todo para demostrar a todo el mundo lo equivocados que estaban.

Llegaron al castillo al atardecer. Llevaban sacos de dormir, linternas y todo lo necesario para pasar la noche.

Al principio todo iba bien. Poco a poco iba oscureciéndose y se escuchaban los sonidos del campo. Todo parecía tranquilo y pensaban que pasarían la noche sin más.

Pero de repente todo empezó a cambiar. Empezaron a escuchar unos quejidos y unos golpes como de alguien que quiere salir de un lugar cerrado. Luego empezaron a escuchar ruidos metálicos como alguien que golpea con una herramienta de metal.

Trataban de estar tranquilos y se convencieron entre ellos de que no pasaba nada, pero entonces lo vieron. Vieron una silueta a la luz de la luna. Era un hombre con una capa por encima.

El hombre se acercaba a ellos. Los tres gritaron y de repente el hombre desapareció. Los tres amigos pensaron que era una alucinación suya y trataron de calmarse.

Decidieron dar una vuelta e investigar de donde venían los ruidos que habían escuchado.

 

 

De repente, un ruido muy fuerte sonó. Los tres se sobresaltaron. El encapuchado apareció con un hacha delante de ellos. Corrieron y corrieron huyendo de ese loco que los perseguía con el hacha dando gritos. De repente, en la oscuridad, cayeron rodando por un barranco y cuando llegaron abajo y pudieron encender la linterna, entre la maleza, vieron una especie de ataúd de hierro. Dentro del ataúd se escuchaban golpes. Los tres estaban aterrados. A pesar del miedo que sentían, golpearon el candado con una piedra, lo rompieron y abrieron la caja. Dentro de la caja había una muchacha malherida, llena de sangre y vestida con un vestido blanco. Era una imagen aterradora. 

La joven casi no podía hablar, pero como pudo salió del ataúd y les hizo señales para que la siguieran. Los llevó hasta el muro del torreón. Había un hueco entre las piedras. Entraron siguiendo a la muchacha y descubrieron el lugar del que provenían los gritos. Había otros cuatro muchachos atados, malheridos y ensangrentados.

El hombre del hacha estaba sentado, parecía dormido. De repente, se levantó y les amenazó con el hacha. Luis gritó. Martina y Enrique empujaron al hombre y Luis y la chica lograron quitarle el hacha. Después le quitaron la capucha. Era el guarda del castillo. Todos lo conocían en el pueblo y parecía una persona normal.

El guarda del castillo confesó ser un asesino en serie y confesó el asesinato de cinco personas que estaban enterradas en el bosque cerca del torreón. Por ese motivo hacía creer que el castillo estaba embrujado para mantener a la gente alejada de allí y poder llevar a cabo sus crímenes.

 

 

Ana Cezón Gonzalo 

3º B

DÍA DE LA MÚSICA

El sábado día 18 de noviembre, es Santa Cecilia, Patrona de los músicos. Celebramos la inauguración de la banda municipal que toca en distintas festividades. ¡Qué sería de cualquier fiesta sin música!

Redoblaban los tambores y suenan las trompetas, los saxos, el trombón. Se oye desde cualquier calle. Cuando escuchamos sus canciones, el espíritu se alegra y comienza el baile. Bailamos, sin darnos apenas cuenta, el cuerpo se balancea siguiendo el ritmo, los brazos se mueven al compás, saltamos, cantamos y en todas las caras hay sonrisas. Así comienza la fiesta, la fiesta que tanto nos gusta, esta vez en la Plaza del Peaje. 

Este año, ha acompañado a nuestra banda, una charanga llamada Patxaranga, de Alcalá. Han vuelto a venir después de varios años.

Pusieron una barra portátil con bebidas y aperitivos, después hubo comida y cena.

Los niños, jóvenes y mayores, todos a una, cantaban. Las canciones eran las de siempre, todos las conocemos. Todos aquellos a los que nos gusta la charanga y la banda.

                                                                              

¡Gracias a los músicos por hacernos más felices!

                                                                               

                                                                                                         4º DIVER